Tu mano, la mia juntas, la luna y el viento

Puede ser un instante,

más frágil que un segundo en el campo de juego,

puede ser más fugaz que el viento en  donde sólo es fugaz el viento,

puede ser el tiempo que tarda en caer una gota sobre tu pecho, tu hermoso pecho.

Es tal vez la intención como la de dos chicas de bachiller que provocan, al mantenerse sonriendo coqueteando contra la reja que da al estacionamiento.

O son tus brazos, son tal vez los que me mantienen atado fuertemente a ti, nudos, soga rígida, profesional de campeonato, puede ser la velocidad con la que nos acariciamos.

Y si no es la velocidad, es el viento que por tu ventana nos propone a actuar como el misterio, o la luna que desde allí no vemos pero que estrecha sus rayos plata sobre nuestra piel, o es nuestra piel que juntas se encuentran con diminutas explosiones provocadas al unir poro con poro caos que rebela nuestro aroma a joven naturaleza.

Tus manos, tus benditas manos que son como el calor sobre mantequilla cuando por mi pelvis se posan quietas, son furiosos filos cuando se mueven y no advierten que tan profundo cortan, mis ojos débiles, mi respiración ya no pausada que acompaña esta magia ritual, con tus manos, y tu pecho, con el enredo cuántico polivalente que lo que eres me pesa, que lo que eres me acompaña,

puede ser descripción extraña, bosque de fieras,

lapicero con tinta regada, fugaz, puede y es

                                                                ser lo que de mi emerja,

siempre y cuando esté contigo,

será tu silencio al bañarnos de matices oscuros,

será nuestra respiración que habita en el vacío, entrando al vacío, y será el viento que por supuesto acarició … la noche

No human is ilegal

Esta es una nota dirigida al primero que la lea, 12 pm, la hora de tomar pozol y almorzar.

El día transcurre tranquilo pues no he salido de casa, el sol aparece y desaparece, es un día con nubes, mi espacio se siente bien casi no siento esos males que me aquejan a diario, sólo un poco de hambre y nada más. No sé que haré de mi día estoy entre hacer tarea y buscar un nuevo lugar para vivir, casi no encuentro nada de malo en el actual únicamente paranoias ligadas al consumo de marihuana en un país donde está penalizado y es mal visto por mis vecinos, además creo que mi familia urbana crecerá y viviré con un chico más.

El viento es benévolo conmigo me acaricia completito a pesar que estoy dentro de mi cocina sentado, viendo el cielo a través de la puerta, contemplando. La música que me acompaña es de Four Tet y la rola se llama Plastic People, es también muy buena, mis pies se mueven con ella, a pesar de eso no bailo, me quedo sentado con los pies sobre otra silla moviéndose, calzando crocs dos números más grandes del que realmente calzo, me gustan en verdad, me he caído muchas veces con ellos, caerse es feo, pero si la libras te hace sentir muy bien, suertudo y eso. Hoy hay pocas palabras que puedan describir mi estado de ánimo busco en mi mente cuales pueden ser precisas y únicamente pude expresar Neutro como el jabón de tocador, de igual manera me encuentro muy animado con lo venidero que ni sé si será bueno o malo porque no conozco los límites de ambos, soy del todo ignorante y no me desagrada serlo.

Subir de cara al sol

Subir de cara al sol,

con las piernas en coordinación motriz con nuestros cerebros,

preciosas máquinas que articulan ideas e imágenes como ninguna otra,

en una sinfonía de palabras que resuenan de mi y tu garganta,

subir de cara al sol,

con las piernas descubiertas de razón, empapadas de placer,

intimando con lo que forma todo, rayo de sol, pedazo de nube, estrecha relación,

veo el reflejo del sol en tus ojos y sigo subiendo, me elevo tan alto que casi llego a la montaña más alta del valle, y en un suspiro desaparezco y enfrento el eclipse que me ofrece el panorama,

subir de cara al sol,

con las piernas extasiadas en experiencia de utilizarlas a diario casi para todo,

con el movimiento libre, autónomo de dirección, muy nuestro,

ricas formas y vienen y se acumulan nuestros pensamientos,

tiernos retoños que germinaron bajo la luz fuerte y tenue del perpetuo atardecer,

ese mismo color naranja, amarillo, rojo, policolor, aquello que en nuestras iris proyectamos,

pupilas dilatadas por efecto de la compañía mientras subimos de cara al sol,

y que si de repente queda detrás y juntos damos la vuelta y congregamos espacio, energía, tiempo,

y el sol, ¿Qué es el sol si no el reflejo de tus ojos, de mi voz, de las piernas de los que caminan?

Todo está vivo, es hermoso, nuestras manos corren sueltas fascinadas, 

es encuentro es entrega, será aquello que viene y lo que se fue también,

abstracción, textura distinta, lejanas sensaciones es polución, reacción en cadena,

festejando el sol, subiendo de cara a él, de frente, luego por la espalda,

bendiciendo aquello que está vivo, formulando preguntas y respuestas,

filosofía, ideas dispersas, mayeútica, acción sinérgica,

con los miembros disponibles todos hemos subido de cara al sol,

con la finalidad que fuere, lo hacemos, miramos el sol, sentimos el sol, ritualizamos el sol,

pero el sol que es el reflejo de tus ojos es sin duda, el más bello sol que he podido observar.

EL COLOR DE LAS ABUELAS

Y las abuelas de colores pintaron el cielo,

rosado, anaranjado, verde, amarillo, violeta, de todos esos y más colores fueron las estrellas,

y así su forma de sentir quedó plasmada,

en la belleza, en la originalidad, en lo sustancial.

De colores fueron las flores y los animales,

venados, guajolotes, jaguares, todos ellos plasmados de sus mentes,

así lo crearon, así lo decidieron,

fue entonces cuando el hombre-mujer se sintió parte de su mundo.

Ellas, las que heredaron de las más abuelas el conocimiento,

dijeron que era azul, negro, blanco, rojo y así lo hicieron y lo seguirán haciendo,

rayos de sol bajan del cielo hacia la tierra, de flores emergen sus pies y levantan su mirada al que da la cosecha, germina el maíz, la calabaza el frijol.

Lo saben y lo proyectan,

bellas son sus manos, sagradas sus técnicas,

ancestral sabiduría que festeja los colores de la vida,

Así fue dicho y así es.

El telar de mi tierra,

que es bendita porque es tierra,

que es de colores porque así lo quisieron los antiguos,

se visten de ellos y a diario los lucen sin importar como el otro los mira,

sólo celebran la vida y lo que saben de ella.

Tejidos de la tierra,

tintas de las plantas y los minerales,

puntadas que pertenecen al mundo de los sueños,

al mundo de lo divino, y también de lo humano.

Disfraces

Me encuentro, consternado, confundido,

distante entre mares de espejismos y disparidades, dico trico politomía de la vida humana,

un revoltijo de esferas embriagadas que se chocan entre sí de una manera no placentera,

sufro agonía, pánico, inexplicables tumultos de sensaciones ásperas que responden a un juego de palabras bastante comunes y utilizadas en la INSTITUCIÓN SOCIAL.

Recuerdos y memorias, amoníaco de los espectros que se cubren de azul, verde, negro por todos lados, a jugar de caballeros de aquello que no tienen noción alguna siquiera de conocer,

verdades no absolutas que caen y caen y caen y como fantasmas desaparecen de repente en un abrir y cerrar de ojos.

Solicito guardianes de esperanza, color de plantas silvestres que abrazan el paso del ser vivo por la tierra, guardando lo sagrado, la vida íntegra del ser.

No sorpresas desagradables anímicas de razón y valentía.

No escuadrones de abstracciones humanas confundidas, coludidas por neologismos rebuscados,

rupestre, claro, consiente será lo que de acá en adelante se presente sin disfraz, sin pancho.

Raúl Garduño

Kickin' Incredebly Dope Shit

Permiso para seguir un camino que quieres tomar, individuo retraído en una escena de way of life en tu casa, human be atascado en paredes construidas con el pretexto de su propia seguridad.

¿Qué decir? al respecto del tema casi todo ha pasado, teenagers en problemas grandes por ser individuos atrapados, retraídos ... por los seres que dicen amarlos.

Cuando eres joven, aveces el único lugar al que puedes ir, es dentro de ti.

When you're young, you're only have a few options, estar ahí donde quieren, o vértelas para reclamar ser tú, aún con errores y tropiezos.

SER O NO SER

Si te ves al espejo, dirás una y otra vez  que eres ése reflejo,

aquel que es tuyo, persona física, conocido o extraño, pero sabrás que eres tú.

En cambio, si yo te digo quien eres tú o cualquier otro trata de colorear tu realidad, sabrás de facto que es una imagen tuya que se proyecta, que altera tu realidad por el fenómeno que llamo otredad.

A la vez que observes una creación tuya, miras lo que eres dentro y la propia capacidad de materealizarte.

¿Quién eres tú?; ¿El chico del espejo, el que alguien mas dice que eres o tu creación? Ser mucho y lo que te menciono esta ocasión, es realmente ser.

Porque los que vivimos somos, eso por sí solo es hermoso y fascinante.

-José Luis Muñoa-

Dedicarte todos los poemas que he escrito

Quisiera dedicarte todos los poemas que he escrito,

pero sé que muchos no te van.

A veces pienso en lo que escribo y me gusta verte brotar de ello,

enlazar ideas bonitas empapar con ellas tu recuerdo,

cuando alguien me atrae tanto como tú, y no puedo ser correspondido,

miro al cielo y a los pájaros digo tu nombre y cuanto te quiero,

con la esperanza clara de que llegarán mis sentimientos contigo.

En el camino a casa veo mis manos y las ganas de tocarte que estas tienen,

se transforman pronto en un abrazo que al verte mis brazos te aprietan fuerte.

Las veces que paso el día entero contigo, los nervios invaden mi mente,

y me vuelvo tonto, lento y loco, no doy el primer paso, ni el siguiente ni el último

pues para eso no estoy listo, sólo quiero hablar contigo y escuchar tus opiniones,

ni un beso te pido, sólo ser el dueño de mis emociones.

Con este verso que no es mi estilo,

te canto la verdad y si me animo, con un abrazo fuerte, sincero me despido.

No sé para que soy bueno

No sé para que soy bueno, bueno, bueno,

todos quieren que uno sea bueno. De lo contrario eres un bueno para nada.

A veces observo lo que me rodea y pienso que soy bueno para observar, contemplar,

y en seguida un coche casi me atropella, alguien me silba o ya se me hizo tarde para la escuela.

Cuando camino por la catedral, o veo el suelo o veo el cielo, pero no puedo mirar el plano humano,

no me gusta mucho eso de tratar a las demás personas y aunque no soy malo socializando, hasta cierto punto me incomoda.

No soy bueno más que para quejarme, y un conocido me dijo que en el DIF podría hacer carrera,

que hay todo un departamento para gente a la que le gusta quejarse y pagan por quejarse de los aquejes de las demás personas.

No sé para que soy bueno, pero me gusta bailar, sonreír y ver el cielo,

pero no practico ninguna de las tres cosas a nivel profesional, porque para ser profesional hay que ser bueno en eso y mi risa no es muy agradable, bailo bien pero hasta ahí y no entiendo mucho la física como para ser astrónomo o algo parecido.

Hombre

Déjame elogiar tu belleza, aunque así no lo quieras,

deja que dibuje tu forma, que ponga dulzura en tus formas,

deja que te vea … me admire y diga en silencio ¡Hermoso!

Mirarte es sin duda un pecado, una sombra de sabino, una banca en la esquina,

es vicio de parque y tabaco, mirarte es bonito. Hombre, sabes guardar secretos.

Deja que te invite un café,

que te tome la mano, discreto, deja que te lleve a pasear. 

conmigo viene música, literatura, baile, muchas de esas cosas hermosas de la vida.

Nos conozcamos pues.

Estar contigo es pura vibra, me siento diferente,

eres fuerte medicina, me dejas dormir bueno y haces que sueñe contigo.

Facebook

no necesito saber que haces durante el día,

no me gusta enterarme de tus nuevos tenis, de la fiesta de la amiga de tu amiga, me da tristeza saber que piensas en gucci y que te gusta compartir mensajes del libro más prostituido de la historia.

Me lastima tener que ser directo y que con estos temas no pueda completar lo que debería,

enarbolar la vida misma con palabras y dejar que lo que hay por debajo de mi cuello salga y alucine maravillas.

Necesito dejar de hablar en tu idioma,

me gusta saber que hay mejores momentos en esta vida, a pesar del mucho daño que hay fuera,

me alegra que seamos de colores y que te guste compartir horas al día conmigo, caminando.

Presto atención a los ojos, a la boca, a tus cachetes, cejas y manos, el movimiento claro de tus pies, la hermosa tonalidad de tu voz, te conozco, te siento, te sé.

Sin embargo la frialdad y vulgaridad que a través de la pantalla se desata, el morbo de lo que está del otro lado, la falta de ojos, manos moviéndose, tonos de voz, se me hace hasta gran grado aterradora situación que me provoca síntomas específicos, que de triste a oscuros se coquetea con ambos y se derrama en desgracia por la triste vida.

Quiero jugar con palos, tierra y nuestras manos en espacios abiertos,

quiero nunca tener que simular que estamos cerca, que nos entendemos, que estamos satisfechos.

Entre hojas de colores, sonidos de viento, agua, bajo el sol que nos penetra para darle vida al día, ahí quiero pasar mis días, lejos de una mesa, de una silla, de una computadora, cerca de ti.

...No he podido escribir...

Ultimamente no he podido escribir en el blog, porque para escribir habrá que estar inspirado, y lo que pasa es que estoy bastante distraído, escuela, fiestas y un par de chicos que me traen loquillo.

Cuando escribo es porque estoy provocado, pero las provocaciones últimas han distorcionado mi manera de expresar lo que siento.

Si bien sé que soy joven hay días que no lo recuerdo.

EMBRIÁGUENSE

EMBRIÁGUENSE

Hay que estar ebrio siempre. Todo reside en eso: ésta es la única cuestión. Para no sentir el horrible peso del Tiempo que nos rompe las espaldas y nos hace inclinar hacia la tierra, hay que embriagarse sin descanso.

Pero, ¿de qué? De vino, de poesía o de virtud, como mejor les parezca. Pero embriáguense.

Y si a veces, sobre las gradas de un palacio, sobre la verde hierba de una zanja, en la soledad huraña de su cuarto, la ebriedad ya atenuada o desaparecida ustedes se despiertan pregunten al viento, a la ola, a la estrella, al pájaro, al reloj, a todo lo que huye, a todo lo que gime, a todo lo que rueda, a todo lo que canta, a todo lo que habla, pregúntenle qué hora es; y el viento, la ola, la estrella, el pájaro, el reloj, contestarán:
“¡Es hora de embriagarse!"
Para no ser los esclavos martirizados del Tiempo,
¡embriáguense, embriáguense sin cesar!
De vino, de poesía o de virtud, como mejor les parezca.

Charles Baudelaire

SER

Soy viento, águila cruzando el bosque,

Soy cielo, rayo de sol penetrando tu casa,

Soy relámpago, divina criatura celeste haciendo temblar la tierra,

Soy lo que yo creo que sea,

infinito, pasajero, tempestad, bruma, soledad,

Soy aquello que digo ser, porque lo estoy diciendo,

pienso en prosa, pienso en verso, pienso ergonomicamente,

pienso.

Soy lo que soy,

soy lo que ves,

soy lo que lees, 

soy la palabra soy.

JUVENTUD, REVOLUCIÓN, 1 3 2 Y OTROS MOVIMIENTOS

Me despierto, mañana de mañanas, huele a futuro, a que pasará.

camina por la ciudad, cuando gustes,

camina por el centro, a cualquier hora,

camina por el mercado, por la central, por la terminal, por el barrio,

CAMINA.

anochece, en un lugar alejado, en un suburbio,

pasa la noche en un edificio de departamentos,

pasa la noche en un patio de infonavit, festejando lo que se festeja,

pasa la noche en la ciudad.

¿Te das cuenta?, ¿ves televisión a menudo?

en que se parece tu casa con la del protagonista,

tu cabello, tus ojos, tus manos, mexicano.

¿conoces a la policía?, ¿a los choferes del micro?,

hermanos nuestros, del color de nuestra tierra, no son de mentira,

no somos telenovela mexicano.

ven a conocer a nuestra gente, pero que no sea en campaña,

ven a caminar por mi universidad, que no sea por algún evento,

ven a ver lo que le hicieron a mi prima, caminando sola de noche por su escuela,

ven a platicar con mi papá sobre su aumento salarial,

ven a decirle a mi abuelita que deje de hacer garnachas, aunque le duelan sus huesos por la osteoporosis,

ven a ver a mi familia y prométele un mejor futuro.

¿Conoces a alguien de una casita de interés social?, ¿conoces a doña mari del edifico B manzana 2?

¿Porqué nos quieres seguir manteniendo aquí? somos sirvientes de tu sistema, comemos de las migajas del dinero que producimos.

no es poesía, es tristeza infinita,

es estrella fugaz, que llega a su fugaz fin.

es canto de pájaro negro que anuncia decadencia, es mal agüero.

Es éste un llanto joven que bajo un abuelo ahuehuete se derrumba, se destruye a su juvenil edad, a sus 20 años, se dio cuenta pues tan pura lágrima de que su vida está ahí para mantenerte, maduro y bello candidato, de estatura baja, morenito claro, mexicano, cabello negro bien peinado, está ahí para llevarle su nuevo coche, su nuevo viaje a tu hija.

¿No escuchas mi llanto mexicano?

¿piensas que soy joven y criminal por decir lo que pienso,

por encararme al más viejo, por gritar dos horas en la calle mis razones?

no tengo oportunidad de que me publiquen, no tengo chance de salir en la tele,

no tengo para pagar periódicos, sólo tengo calle, parques, mi casa para que entiendas.

ven a vernos, al zócalo, a la merced, acá al sur, en Chiapas,

¿crees que te creemos? no tenemos más que meras luchas, por mi futuro, ya luchamos bastante por el tuyo, mira tu color de ojos mexicano, mira la combi llena, mira la cola de la tortilla, encuéntrate como hermano, y busca un mejor México, mexicano.

Música de Abyayala

Cuando escucho tambores,

cuando escucho guitarras,

cuando escucho sonajas,

cuando escucho arpas y birimbaos,

cuando escucho la música de mi continente en especial.

cuando se diluyen las voces de pájaros y mariposas en el viento,

cuando se pierden los re quintos del agua de los ríos chocando en las rocas,

cuando se unifican los estruendos de las cascadas que caen, en un bello fondo omni sonoro.

Cuando pasan por mis oídos tan magníficos sonidos.

Cuando me acarician el cuerpo, cuando me relajan, cuando me dejan tranquilo o intranquilo,

¿Cómo quitarme del alma lo que me dejaron ellos?

Cuando lo que se canta sabe a lucha, sabe a selva, sabe a desierto, sabe a costa, sabe a montaña, sabe a mina, sabe a guerrilla, sabe a piel morena y mestiza.

Cuando escucho la música de mi continente en especial.

Cuando se elevan plegarias santas musicales, 

a mi madre tierra,

a mi padre cielo,

a mis hermanos plantas y animales,

cuando se dicen las cosas en español, o en aymará, o en quiché, o en rararumi,

cuando se dicen en lengua verdadera, y los vocablos suenan sagrados.

Cuando llega a lo hondo de mi pecho la sinfonía,

cuando me hundo en llanto de tristeza y alegría, de conciencia y eternidad,

cuando los timbales retumban, en una salsa o una cumbia,

cuando las semillas suenan,

cuando la madera habla,

cuando hay sones de marimba.

Cuando se sabe

a ritual,

a magia,

a sabiduría,

a cotidianidad.

Ocarinas de barro, teponaztli de madera, quena y pinkullo de carrizos, corazones que hablan de viento, fuego, tierra y agua.

Atecocolli, señor de los caracoles ,

Huilacapitztli, cántaros y jarros que hacen el sonido.

Cuando escucho la música de mi continente en especial,

sueño, disfruto, entiendo, río, siento,

pues es la música de mis padres y abuelos,

es la música de mi historia, de mi casa,

es mi música la de corazón de Abyayala.

Me gustaría

Me gustaría verte a un lado de mí,

sentado, guardando silencio,

esperando a ver que digo, si es que te gusta, si es que te choca.

Me gustaría pintarme el cabello, al estío más extraño que conozca,

me gustaría vagar colocado por Bagdad y que todo marche chévere,

andando llegando al infinito lleno de fórmulas y bacterias.

Recítame en verso primitivo, lo que te gusta,

sugiéreme escoger una cosa de todas, y hacerla,

vente para acá y salgamos juntos.

Reflejando luces en las ventanas de la casa, otra vez,

esos escándalos que se arman en la calle ya no me gustan,

no dejan dormir, no se escucha el búho, ni el gato, ni los gallos, ni los perros y chinacos,

puro carro, gritos, bulla y tronadera,

escándalo en la calle, ya no me gusta.

Me gustaría recrear en vídeo muchos momentos,

y que tú vieras uno y te gustara,

que lograra en ti un sentimiento, 

me gustaría ver ese día tu mirada.

Quiero ver y que tu veas,

que cobren fuerzas las miradas,

que se tomen serias las palabras,

juntos como en prima noche de anejo, pertenencia.

Así y de más mil maneras quiero verte,

pero mirarte para siempre, sólo conmigo.

HOWL

Viendo Howl hace unos días,

el mensaje del guapo intérprete de Ginsberg llegó a mi interior profundo,

"Para ser buen escritor, debes escribir todo el día",

y nunca lo intenté.

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Escribí lo que quería y me daba cuenta 

que en verdad disfrutaba leerme,

escribí lo que quería y me daba cuenta,

que en verdad disfrutaba escribirlo.

Un día escribí lo que sentía,

y no siempre era agradable leerlo,

escribí lo que sentía y tú te me aparecías cada que revisaba lo que había escrito,

escribí lo que sentía y al soltar lo que estaba escribiendo,

ya no era mío.

Todo lo que de mis manos al display de la computadora se transmitía,

era sumamente no mío,

escribiendo lo que sentía me daba cuenta que los sentimientos no nos pertenecen,

parecen inventados, no humanamente creados,

parece que siempre han estado aquí.

Ellos son de otro mundo,

más allá de Europa abuelita,

más allá de tu respiración, pues esta termina uno que otro día,

ni tan antes ni tan después, si no preciso,

y así de esa naturaleza no son pues los sentimientos.

Cuando sientes fuerte,

sientes.

LA SONRISA DE MI VECINO

Donde crecí hay un bonito río,

cerquita de mi casa, a menos de 100 metros está el río,

ahí en el rio vive un chico, de sonrisa pícara, de sonrisa bonita.

En el río juego con mi vecino, salimos a correr a la orilla,

salimos a caminar a la orilla, platicamos ahí, con el rio.

La sonrisa de mi vecino me gusta mucho, me gusta su frente al reírse,

es lindo el vecino, con todo y su sonrisa, y más al lado del río,

ahí entre mi casa y el río vive el chico.

El agua suena rico cuando choca con las raíces de los ahuehuetes haciendo pozas y cascaditas,

de esas diminutas donde se atrapan charales y pochochos,

en el barro que se encuentra en las orillas del río crecen suaves hierbas verdes todo el año, lleno de tréboles, lleno de zacate, lleno de hojarasca.

Entre un zapote y un amate hay un espacio,

dentro de dos árboles como un refugio, bonito, natural, agradable.

Ahí quedamos con mi vecino siempre, para platicar dentro de los árboles,

que nos protegen, que nos vigilan, que nos abrazan.

Mi vecino y yo somos niños del río,

ahí nacimos y ahí estamos creciendo,

el río fue cómplice de nuestra vida a sus orillas,

siempre atento, siempre hablando, el río que nos cuida.

Me gusta la sonrisa de mi vecino,

más cuando la combina con un apretón de brazos derredor mío,

más cuando la utiliza al hablarme cerca, cerquita,

más cuando ríe, después de un beso,

más cuando ríe, después de eso.

El agua que lleva el río aún es limpia,

el beso de mi vecino aún sincero.